Comment est née Maison Sedna

Quand les gens apprennent que j'ai lancé une conciergerie d'hospitalité, ils imaginent presque toujours la même trajectoire : l'hôtellerie, la restauration, le service, et puis un jour l'envie de passer à son compte. C'est vrai, en partie. Mais ce n'est pas tout à fait là que Maison Sedna a commencé. Elle a commencé, sans que je le sache encore, dans sept années passées à accompagner des femmes autour de leur corps et de leur quotidien. Et il m'a fallu longtemps pour comprendre le lien entre les deux.

J'ai grandi dans la restauration. Mon père était chef, mes parents ont eu un restaurant, et une bonne partie de mon enfance s'est passée dans cet univers un peu particulier où recevoir des gens, préparer quelque chose pour eux et anticiper ce dont ils vont avoir besoin fait simplement partie du quotidien. Personne ne m'a appris l'hospitalité à proprement parler, j'ai grandi dedans, et c'est sans doute pour ça que j'ai mis si longtemps à la considérer comme une véritable compétence plutôt que comme le décor familier de mon enfance.

Est ensuite venue l'école hôtelière, avec la cuisine d'abord, puis la salle, le bar, le café, l'événementiel, les hôtels et les restaurants, autant de maisons très différentes les unes des autres. J'ai passé des années dans les endroits où les moments se jouent vraiment, derrière un bar, à une table, au moment où quelqu'un arrive ou au moment où quelque chose ne se passe pas comme prévu. Et puis, assez paradoxalement, je m'en suis éloignée.

Sept ans à côté de la table

En 2019, j'ai créé Amarok. Au départ, c'était une activité de coaching sportif, très orientée musculation, nutrition et transformation physique, quelque chose qui, sur le papier, n'a absolument rien à voir avec un restaurant. Sauf qu'en sept ans, j'ai accompagné des centaines de femmes, souvent sur plusieurs mois, parfois beaucoup plus longtemps. Et quand on accompagne quelqu'un semaine après semaine, on finit assez vite par comprendre une chose : un programme parfait sur le papier ne sert absolument à rien s'il ne correspond pas à la personne qui doit le suivre.

Deux clientes pouvaient viser exactement le même objectif et avoir pourtant besoin de deux accompagnements complètement différents. Il fallait comprendre leur quotidien, leur travail, leur niveau de fatigue, leur rapport à leur corps, leur stress, leurs contraintes, et surtout ce qu'elles étaient réellement capables de mettre en place à ce moment précis de leur vie. Il fallait aussi, peu à peu, apprendre à lire les signaux.

Quelqu'un pouvait m'écrire que tout allait bien, et je savais parfois, rien qu'à la manière dont elle rédigeait son compte rendu du dimanche soir, que quelque chose n'allait pas : une réponse plus courte que d'habitude, une phrase qui traînait, une difficulté inhabituelle à suivre le plan de la semaine. Il fallait alors savoir poser la bonne question, au bon moment, plutôt que de répondre mécaniquement « voici ton programme pour la semaine prochaine ».

Petit à petit, Amarok est devenu un immense apprentissage de l'humain. J'ai appris à écouter, à observer, à adapter, à ne jamais appliquer la même solution à tout le monde, et surtout à distinguer ce que quelqu'un demande de ce dont il a réellement besoin, parce que ce n'est pas toujours la même chose. J'ai compris qu'une personne, bien souvent, n'a pas besoin qu'on lui ajoute des choses à faire, mais au contraire qu'on lui en enlève. À l'époque, je n'appelais évidemment pas ça de l'hospitalité, mais aujourd'hui, le lien me paraît presque gênant d'évidence.

Le moment où mes deux vies se sont regardées

Pendant toutes ces années, je n'avais pourtant jamais complètement quitté l'hospitalité, puisque je continuais les extras, les cafés, les restaurants, les hôtels et les événements. J'avais donc, sans jamais le formuler ainsi, deux vies professionnelles parallèles : d'un côté le service, les lieux, les équipes et les tables, et de l'autre Amarok, l'accompagnement, la psychologie, les comportements, la personnalisation. Et pendant longtemps, je n'ai pas particulièrement cherché à relier les deux, elles vivaient chacune de leur côté, poliment.

Puis est arrivé l'été 2025. À ce moment-là, je ne pensais absolument pas « je vais créer une conciergerie », je commençais plutôt à me demander ce que j'allais faire de toutes ces années passées dans l'hospitalité. J'aimais profondément ce métier, mais je ressentais un décalage de plus en plus important entre ce qui me passionnait réellement et la manière dont l'hospitalité est parfois exercée, ou enseignée. Ce qui m'intéressait, ce n'était pas de savoir porter trois assiettes correctement ou d'exécuter un service techniquement irréprochable, c'était tout ce qui est beaucoup plus difficile à mettre en mots.

Pourquoi certaines personnes savent instinctivement mettre les autres à l'aise. Pourquoi on se souvient toute sa vie d'un dîner dont on a pourtant oublié le menu. Pourquoi certains lieux ont quelque chose que d'autres, parfois bien plus beaux, n'auront jamais. Comment on apprend à sentir qu'une table a envie de parler pendant qu'une autre souhaite simplement qu'on la laisse tranquille. Et ce qui est assez amusant, c'est que je me posais dans l'hospitalité exactement les questions qui avaient fini par structurer Amarok : comment observer quelqu'un, comment comprendre ce qui se joue derrière ce qu'il dit, comment personnaliser suffisamment une réponse pour qu'elle lui appartienne vraiment, et comment construire des systèmes sans faire disparaître l'humain à l'intérieur.

J'ai d'abord cru que la suite serait d'enseigner tout cela, de devenir formatrice, peut-être. J'imaginais même à quoi pourrait ressembler une école un peu différente, où l'on apprendrait davantage la psychologie du service, l'observation, la relation humaine et la posture, et pas uniquement les procédures. C'est à ce moment-là que le nom Sedna est apparu pour la première fois. Pas encore une maison, pas encore une conciergerie, plutôt une sorte de laboratoire autour de l'hospitalité.

Le livre qui a mis un mot sur une intuition

À l'automne 2025, un peu comme si je voulais me construire ma propre formation, je me suis mise à chercher énormément de ressources autour du management, du service et de la psychologie, et c'est là que j'ai lu Setting the Table. Ça a été important, parce que pour la première fois, quelqu'un formulait très clairement une chose que je pensais déjà sans réussir à la structurer : la différence entre le service et l'hospitalité. Le service, c'est ce qu'on fait. L'hospitalité, c'est ce que l'autre ressent.

Cette distinction m'a fait un drôle d'effet, parce qu'elle décrivait aussi, presque mot pour mot, ce que j'avais vécu pendant sept ans avec Amarok. Je pouvais envoyer le meilleur programme du monde, si ma cliente ne se sentait pas comprise, l'accompagnement ne prenait jamais vraiment. Le contenu de la prestation comptait, bien sûr, mais la façon dont la personne le vivait comptait au moins autant, et souvent bien davantage.

À partir de là, ma question a lentement changé. Je ne me demandais plus « comment bien travailler en restauration ? » mais quelque chose de plus large, et de bien plus obsédant : comment crée-t-on une expérience humaine dont quelqu'un se souvient ? Cette question m'a suivie pendant des mois. J'ai pensé à la formation, au conseil pour les hôtels et les restaurants, à du contenu, à un podcast autour de la psychologie du service. Puis ma réflexion s'est encore élargie, jusqu'à ce que je réalise que ce qui m'intéressait n'était même pas uniquement l'hôtellerie ou la restauration, mais cette capacité à créer des moments dans lesquels les gens se sentent considérés, vivants, vus. Cela pouvait être un hôtel, mais aussi une table au milieu des vignes, une attention préparée pour quelqu'un, un cadeau, ou une soirée entre amis.

Passer de l'autre côté de la table

En continuant à travailler dans l'hospitalité en parallèle, j'ai eu la confirmation de deux choses. La première, c'est que je l'aimais toujours autant. La seconde, c'est que je n'avais plus vraiment envie de l'exercer uniquement depuis l'intérieur d'un restaurant ou d'un hôtel, en exécutant l'expérience pensée par quelqu'un d'autre. J'avais envie de passer de l'autre côté : comprendre l'envie d'une personne, imaginer ce qu'on pouvait construire autour, trouver les bonnes personnes, choisir les bons endroits, et ajouter le détail auquel personne n'avait pensé. J'avais surtout envie d'avoir suffisamment de liberté pour me demander, à chaque fois : pour cette personne-là, dans cette situation-là, qu'est-ce qui serait vraiment juste ?

Cette phrase, au fond, aurait pu venir tout droit d'Amarok, parce que c'était déjà exactement ma manière de travailler. Je n'avais simplement jamais imaginé l'utiliser ailleurs. Et je crois que c'est là que quelque chose a commencé à changer profondément : pendant longtemps, je pensais que pour transmettre ma vision de l'hospitalité, il fallait l'expliquer, former, écrire, conseiller. J'ai fini par comprendre que je pouvais aussi, tout simplement, la pratiquer à ma manière.

Ce que trois métiers avaient en commun

Le mot conciergerie, je l'ai accepté tard, parce qu'il évoquait pour moi une sorte d'assistante personnelle à qui l'on délègue une succession de petites tâches, et ce n'était pas du tout ce qui m'appelait. Ce qui m'intéresse, c'est le moment où quelqu'un arrive avec une intention : « j'aimerais lui faire plaisir », « c'est notre anniversaire », « mes parents viennent en Suisse », « j'aimerais organiser quelque chose mais je n'ai aucune idée ». Mon travail commence précisément là, dans le fait de comprendre la personne suffisamment bien pour transformer cette intention en quelque chose de concret, sans qu'elle ait jamais l'impression d'avoir acheté un simple assemblage de prestations.

Et c'est là, justement, que les sept ans d'Amarok reviennent le plus directement. Mon objectif, avec mes clientes, était d'arriver à les connaître suffisamment bien pour que chaque semaine ne recommence pas à zéro : je connaissais leur contexte, leurs habitudes, leur fonctionnement, et je pouvais interpréter une information nouvelle à la lumière de tout ce que je savais déjà d'elles. C'est exactement ce que j'aimerais construire avec Maison Sedna. Non pas une relation transactionnelle dans laquelle quelqu'un doit réexpliquer toute sa vie à chaque nouvelle demande, mais une connaissance qui s'affine avec le temps, jusqu'au jour où un client pourra me dire simplement « c'est l'anniversaire de ma femme la semaine prochaine », et que cette seule phrase contiendra déjà énormément, parce que je saurai qui elle est, ce qu'elle aime, ce qu'ils ont déjà fait ensemble, et ce qu'elle trouverait au contraire complètement impersonnel.

Alors quand je regarde le chemin parcouru, j'ai parfois l'impression d'avoir changé de direction un nombre invraisemblable de fois : la restauration, l'école hôtelière, Amarok, le coaching, la psychologie, la formation, le conseil, le contenu, puis Sedna, les expériences, le carnet, la conciergerie. Vu de loin, cela ressemble à quelqu'un qui n'arrive pas à se décider. Mais je ne suis plus certaine, aujourd'hui, d'avoir autant changé de sujet que je le pensais.

Mon enfance et l'école hôtelière m'ont appris à recevoir et à servir. Le terrain m'a appris à observer et à anticiper. Amarok m'a appris à connaître une personne suffisamment bien pour personnaliser réellement ce qu'on construit autour d'elle. Et l'entrepreneuriat m'a appris à transformer tout cela en une activité pour laquelle quelqu'un accepte de payer. Maison Sedna se construit exactement au croisement de ces quatre choses. Il y a d'ailleurs, derrière tout ce parcours, quelque chose de beaucoup plus ancien et de beaucoup plus simple : une fascination pour les gens, pour les détails, pour ce qu'on comprend sans qu'on ait eu besoin de nous le dire explicitement, et pour la manière dont une expérience devient tout autre chose lorsque quelqu'un a réellement pris le temps de penser à la personne qui allait la vivre.

Avec Amarok, je l'ai fait pendant sept ans autour du corps, de l'entraînement et du quotidien de mes clientes. Dans l'hospitalité, je l'ai fait autour d'une table, d'un café, d'un service. Aujourd'hui, avec Maison Sedna, je veux pouvoir le faire autour de presque n'importe quelle intention. En juillet 2025, je croyais que la prochaine étape serait peut-être d'apprendre aux autres à le faire ; en septembre 2026, je comprends plutôt que tout ce que j'ai fait jusque-là m'a préparée à construire une maison qui me permette de le faire moi-même.

Depuis le début, au fond, je crois que je pose la même question, sans avoir toujours su la formuler : comment prend-on soin des gens suffisamment bien pour qu'ils ressentent vraiment quelque chose ?